Stati Uniti, India, racconti quotidiani di ricerca delle radici. Senza fronzoli intellettuali, solo esperienze immediate. E profonde.
Incipit: “Al mattino dopo colazione supero una piccola lapide di marmo appoggiata contro il muro alto della strada. Non ho mai conosciuto il morto eppure, con gli anni, conosco il suo nome, il cognome. So il mese e il giorno della sua nascita e della scomparsa. È morto, quest’uomo, due giorni dopo il suo compleanno, a febbraio.”
